Reveillon

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Comia os restos
de um ano velho
enquanto pipocava

 o  novo

a esperança nascia
entalada na garganta.

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Os Céus de Itumirim

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quando abranda o sol
e cai o manto da tarde
nos ombros de Itumirim
um silencio sacrossanto 
materializa-se em cores 

Sincronia 
<..
chega a hora da ação
os ouvidos bem atentos 
não tem mais afobação 
balança o corpo nas águas
nuvens de peixes aos ventos
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o orégano é meu perfume
tomo uns goles na garrafa 
xeque mate! dou a lançada
escuto o baque do cardume 
na queda da tarrafada
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terão as terras do além mar 
sempre lembranças minhas 
quando ouvi as barbatanas 
batendo palma no ar
das danadas das tainhas!

Fungos da imortalidade

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Antes de encontrar a solidão 

o antigo e elegante Lao-Tsé

entregava-se às delicias sensuais
no interior dos flutuantes bordéis.
Pulverizado o sorriso cínico do velho
permanecia na flor do pessegueiro
quando na fenda sedosa do pêssego
enfiado passava belas noites de orgia.

Assim com os fungos da imortalidade

dormiam as verdes montanhas da China.

A Poesia É Necessária

...

A feitura de um poema
Numa noite de arribação
Isso é coisa de poeta
Né pra todo mundo não
Queimar no inferno do verbo
Com o Anjo caído Tição
Isso é coisa de poeta
Né pra todo mundo não
Tratar as vísceras dos versos
No gume de amolação
Isso é coisa de poeta
Né pra todo mundo não
Que as trombetas da poesia
Seja do povo a salvação
Isso é coisa de poeta
Né pra todo mundo não
Mas se a poesia é necessária
Mais que farinha bolacha e pão
Isso é coisa só de poeta ?
Né pra todo mundo não?

Calaça

Do Massapê

...
Foi na levada minha primeira morada
Fumando liamba dançando macumba
Coco de roda, Chegança, Embolada 
Sou Guerreiro treme terra cabra da peste
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Filho da lama do barro das águas do Mundaú
Primo e irmão do maracatu agreste
Sou das entranhas das carnes do sururu.
Na goma da mandioca encontro a força dos Caetés
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E de minhas palavras vem as lavras dos cordéis
Sou do Nordeste Alagoano das terras dos menestréis
Da poesia de Jorge de Lima o acendedor de Lampião
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Sou fã do forró- pé-de-serra de Vavá dos oito baixos
Da fuleiragem brincante do Mestre Tororó do rojão
Sou casca caldo e nó das canas de açúcar desse torrão.

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Calaça.

Rio de Ossos e Pedras
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terra das ramas secas de orvalho
o rio na lembrança dos mais velhos
são memórias dos antepassados
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o vento aqui é invisível ou leve
sopro das narinas de um dragão
o caminho queima seco e duro
o sol urtiga que queima o chão
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espantalhos do nada enraizamos
na terra a esperança em cactos
seco corre o rio nas linhas das mãos
procissão fé novenas e pactos
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moldando em espinhos o orgulho
só a volta para farinha da rocha
é a única certeza real desse torrão
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Bento Calaça